Ella veía mis defectos y se daba perfecta cuenta que yo no era su lugar.

El día que me comí una mierda.

¿Cuánto tiempo ha pasado? ¿Siete, ocho meses? ¿Días, semanas, años? No llevo la cuenta de los malos tragos. Son demasiado habituales y no soy, aunque sorprenda, muy dado a torturarme sin sentido. Además, el tiempo es difícil de medir para quien no ve las cosas en ese orden que tan evidente resulta para el resto, para los raritos que nos...

Nacido del hambre,
mis tripas devoran
algo que se les dio a tragar:
cristal.

donde esperan demasiadas latas de cerveza.